Un genio. Un geniale inconcludente. Un omosessuale. Uno straordinario inventore. Un architetto, pittore, musico, cantore. Un dicitore di facezie. Un arguto. Un furbo, arrogante adulatore di potenti.
Geronimo?
Alla domanda nessuno risponde: “Chi è costui?”, né sfoglia febbrilmente l’album della memoria per ricercare il Carneade del caso. Geronimo è Stilton.
La prima sensazione, appena varcata la porta per la necropoli, è quella del caldo, come se un fiato guasto venisse ad alitarci in faccia il suo sentore di muffe, muschi e umidità. Subito dopo ci prende alla gola un senso di soffocamento.
La via dei Fori Imperiali è chiusa al traffico, carabinieri in assetto antisommossa aspettano appoggiati lungo i muri di via del Corso; e piazza Venezia sembra irreale, così variegata di bandiere e gruppi di manifestanti che hanno appena finito di protestare contro la Finanziaria e si concedono la pausa pranzo.
Quello che sapevamo dell’Orecchio di Dionisio non era altro che la sintesi delle leggende che ci raccontavano a scuola e il ricordo di una visita al Parco Archeologico persa nella notte della nostra infanzia, e precisamente:
Chi è Yehoshua ben Yosef meglio conosciuto come Gesù? Dove è nato, quando, da chi, che lingua parlava, che studi ha fatto, a quale religione apparteneva
Roma. Piazza Venezia. Non più folla del solito. Nel bar di fronte all’Altare della Patria una comitiva di francesi brinda e canticchia.
La giornata è bella, ventosa e limpida. Intorno a noi degradano i campi della maremma etrusca con le staccionate, gli ulivi e i sentieri su cui passano veloci alcune jeep.
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