Sotto il grand’occhio del sole accadono molte cose. Si uccide, si ama, si litiga, si tradisce, si disattende, si spera, si soppesa, si sceglie, si sogna, si rinuncia, si nasce, si muore…
In estate accade che i personaggi delle tue storie salgano sul treno che aspettavano da tempo; che la nave su cui stai viaggiando subisca un guasto al motore, lasciandoti a bocca aperta sotto un cielo stellato.
C’è qualcosa che trattiene
il verso all’istantanea
un ricordo accecante a una sintassi assente
la paura del domani a un robot
«Qual è la caratteristica principale delle formiche?»
«In che senso? Sono cooperative, lavorano in gruppo.»
«Sono inarrestabili.»
Parlare di sé stessi in terza persona può anche essere considerato un sintomo di follia. Ovunque, tranne che in letteratura.
È inesatto dire che nella narrativa esistono tre tempi: passato, presente e futuro. Forse, sarebbe più corretto dire che esiste un solo tempo con più sfaccettature: il presente.
«Mi piace l’entusiasmo che ci piglia tutti con la primavera.»
«Piglia a te, magari. Io ho sempre sonno.»
«E sogni?»
«È il guizzo a fare la differenza, ne sono convinta.»
«Sì, può essere, ma nella maggior parte dei casi è un moto inconsapevole, qualcosa che capita, un colpo di fortuna.»
Un passo avanti. Distendi le braccia come un airone. Avanzi. Nessun vento è mai stato così favorevole.
È inutile a volte incaponirsi. Cercare la parola esatta, quella capace di riassumere il nostro sentimento, lo stato d’animo delle cose.
1. Si alza tardi al mattino.
2. Non dorme quasi mai, soffre d’insonnia.
Non portiamo con noi solo un corpo, ma interi luoghi, spazi, distanze e vertigini.
«Bisogna essere consapevoli di cosa si sta facendo quando si racconta una storia.»
«Quindi secondo te bisognerebbe già conoscere la storia che si vuole scrivere.»
Esiste nel dialetto qualcosa di inafferrabile per la lingua italiana. Enfasi e tormento. È quel campanello che fa rumore in una stanza ben riassettata.
Quand’eravamo bambini scrivere era un atto sacrale. Ogni tentativo di mettere su carta il nostro modo di pensare il mondo includeva due versioni: la “brutta” e la “bella”. Poi siamo cresciuti.
Come raccontare l’enfasi, la palpitazione improvvisa, l’incrinatura dell’umore? A quali parole o perifrasi ricorrere? Quali sono i gesti più appropriati per muove il dolore tra le mani, sporcando le righe, cambiando foglio?
«Ci sono artigiani e artigiani.»
«Naturale. Ma che c’entra adesso?»
«No, è che stavo ragionando sul concetto di bellezza…»
Come in tutti i generi letterari, anche il Natale è dipinto di una sua particolare atmosfera. Credenti o non credenti, consumisti o meno, questi giorni di dicembre sono in grado di provocare comunque in ognuno di noi un sussulto. Un richiamo.
Quando ti accingi a scrivere un racconto o un romanzo stai per entrare in una terra inesplorata. Ancora non sai quali leggi fisiche o culturali regoleranno questo nuovo universo. Ancora non conosci bene il tuo personaggio.
x + y = 2
1 personaggio + 1 antagonista = 2 realtà in conflitto
x2 ÷ y = 1
1 personaggio ben caratterizzato ÷ il suo antagonista = 1 finale certo
[…]
«Senti un po’, ma ho visto che molti vostri allievi stanno pubblicando.»
«Vero.»
«Nonostante il Covid e il resto.»
«Già.»
«E dimmi, qual è il vostro segreto?»
Cosa abbiamo imparato dal mondo che ci circonda? A volare come gli uccelli o a nuotare come i pesci ma a non essere fratelli, come diceva qualcuno? Non ne sono sicura.
Lettore,
ormai quasi nessuno scrive lettere. O se si scrivono, in formato e-mail, tante volte risultano prive di sostanza. Lettere in cui si pensa che basta cominciare con “Caro/a…” per dar vita a una narrazione intima. Ma, lettore, quante volte tu credi a quelle parole?
ha pubblicato con Einaudi, Rizzoli e Sellerio
con La Dragunera, Il Saggiatore (2020)
con L’ironia delle scelte obbligate, Il ciliegio (2020)
con Radio tenebre, Il seme bianco (2020)
con Donna Francesca Savasta, intesa Ciccina, Astoria (2020)
con Ma non il vizio, La Caravella (2020)
