Prendete in braccio il bimbo (se avete un marsupio dove infilarlo meglio), uscite di casa, fatevi una passeggiata di una decina di minuti a passo sostenuto e poi rientrate.
– Ecco, questo fa al caso tuo – afferma soddisfatta mia sorella dandomi la scatola dello sciroppo.
Osvaldo ha appena chiamato l’ascensore, quando la porta della mia vicina, Ilaria, una graziosa trentenne, single e madre di un bambino di circa un anno, si apre.
Sto rilassato sul letto della mia camera, ad ascoltare un po’ di radio, quando di colpo Osvaldo apre la porta ed irrompe dentro.
Ora che sei un angelo, con le rughe un po’ feroci sugli zigomi, puoi davvero pisciare in testa ai potenti e ai mascalzoni.
L’uomo si svegliò e avvertì una strana pressione sul petto. Guardò in basso. Poco più su del diaframma stava ferma una piccola ballerina. Teneva i piedi in prima posizione, come se dovesse iniziare un balletto:
La vena poetica sul braccio destro gli si era rigonfiata. Era bella, quella vena tutta nera, in rilievo, che gli partiva dalla spalla e correva giù fino al polso. In quella vena scorrevano centinaia di minuscole lettere d’inchiostro.
Si racconta di un uomo che se ne andava sempre in giro a dire che aveva in testa un romanzo con la trama già tutta definita nei minimi dettagli e a chi gli chiedeva perché non lo scrivesse lui puntualmente rispondeva:
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