– Sai che ti dico? Sono stufa di questa vecchia! Non ci fa mai uscire da questa maledetta casa! Mai una passeggiata, un po’ d’aria! Senti come russa poi!
– E che vuoi fare?
– Me ne voglio andare, ora, con te.
– Ma perché non posso andare a cena con i miei amici!
– Perché non posso permettermi di darti soldi ogni volta che li chiedi!
– Queste sono scuse! La verità è che non ti vanno a genio i miei amici!
– Voglio nuotare un po’ in questo fiume.
– Non è possibile glielo ripeto! Ora per favore salga sulla barca che devo partire.
– Ascolti, lei immagino sappia chi sono.
Fui io il vero assassino del mio vicino di casa, ma un po’ per una serie di fortunate coincidenze e un bel po’ per incompetenza della polizia non venni mai sospettato come tale.
L’aspirante scrittore sapeva bene da dove proveniva quel terribile tanfo di decomposizione che lo aveva appena svegliato e che aveva già saturato ogni angolo della casa: dal punto morto nel quale da circa dieci giorni si trovava il romanzo che stava cercando di scrivere.
Da qualche giorno gli anarchici hanno un nemico in più: un portiere di via Monte Zebio.
Se davanti ad un semaforo rosso decidete di buttare un attimo gli occhi sull’articolo di un giornale, vi do due consigli: prima di farlo guardatevi attentamente intorno, e tenete pronta la pagina dell’oroscopo.
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