È sdraiata sul letto, immobile, una camicia da notte bianca, morbida, che la veste con la cura con cui si coprono gli oggetti preziosi, e che segna appena il seno, e le piccole creste sporgenti del bacino, una sedia di legno vuota vicino alla porta. Quando apre gli occhi il ragazzo lupo è lì… Vittoria Elena Papa dà un nome all’origine del respiro.
Cosa vorrei cambiare di me? Che domanda… Io mi piaccio. Davvero. Anzi, mi piaccio davvero tanto, dottore. Quasi sempre. Ci sono alcuni giorni in cui mi sveglio e mi guardo allo specchio e mi sento davvero bella. Una strafica, oserei dire… Vittoria Elena Papa innesca un’iperbole esilarante.
Caro papà, da quando ti ho salutato, ho continuato a pensare allo strano ruolo che hanno avuto le parole nella nostra storia. Al modo in cui non abbiamo mai capito come incastrarle per farle funzionare, e al modo in cui mi avanzano adesso che tu non puoi ascoltarle… Vittoria Papa misura e dà un senso al peso di silenzi lungamente compressi.
Impostazioni privacy
Questo sito utilizza i cookie per migliorare la tua esperienza di navigazione su questo sito.
