Intanto vorremmo tutti fare festissima, ma Gin per aperitivo? Parliamone. E invece non ne parliamo neanche perché non si fa. Punto. Ho capito che le sue amiche vogliono Hendrick’s più acqua tonica, ma a me è salito il nazismo e ho ordinato cinque Classici. Lei capirà… di Tommaso Beccarini
Morto Bebo, Jessie smise di parlarmi. Bebo era il nostro cane – o meglio, il suo cane. Non che io provassi meno affetto e non che l’affetto si possa misurare, ma fu lei ad acquistarlo in un allevamento di bull-terrier di campagna, come si faceva ai vecchi tempi. Uno del tipo piccolo, detto miniatura, che all’atto pratico è un nano, e io lo amavo proprio in quanto tale, privo di chance di sopravvivenza… Tommaso Beccarini dà piena voce a un dolore esule da qualsiasi banalità.
Alle paludi era installato un enorme muro di casse regolate sempre al massimo e Davide vi si collocò davanti. Il suo migliore amico Sciama andò a prelevarlo. Dodici giorni dopo. «Broder! Come stai?» «Sciao Scia’! – Davide strinse il socio – Noci credìcirai mai.» «Cosa?»… Tommaso Beccarini si aggrappa a un muro di casse traballando fra sghinbesci, stonature e amicizia.
Ciao a tutti e bentornati! Quella di oggi è una recensione un po’ speciale, lo immaginerete. Un po’ perché tutti ne conosciamo bene l’oggetto, la vita, ma forse non lo conosciamo affatto, e un po’ perché la centoseconda persona si è appena iscritta al canale. O centoduesima? O come si dice. E che ci sarebbe da festeggiare, mi chiederete? Fatelo nei commenti, ma vi risponderò soltanto dopo. Sigla! … Tommaso Beccarini si muove rapsodicamente dentro una febbre social.
Impostazioni privacy
Questo sito utilizza i cookie per migliorare la tua esperienza di navigazione su questo sito.
