Sono la razionalità. Sono una calcolatrice. Una metodica. Incasello ogni cosa. Non mi piacciono i cambiamenti, sono abitudinaria. So sempre dove vado e non sbaglio mai strada. Sono attenta. Le precisazioni mi tranquillizzano. Equilibrata. Pura logica. Non tentenno, io procedo.
Quando inizi a scrivere un racconto o un romanzo ti accingi a entrare in una terra inesplorata. Ancora non sai quali leggi fisiche o culturali regoleranno questo nuovo universo…
Apri il tuo notebook e torna a quel racconto. C’era qualcosa che si muoveva tra la riga venti e la riga ventidue, ma non riuscivi a coglierne il senso. Poi hai deciso di proseguire e tutto si è interrotto a riga cinquantasette…
Le belle pagine dei romanzi hanno sempre smascherato la realtà. I personaggi che abbiamo più amato hanno attraversato il loro tempo con un’onestà che gli abbiamo spesso invidiato. Privi di ogni maschera ci hanno sempre detto il vero.
I personaggi ci portano a spasso lungo vie che non conoscevamo. Si muovono tra oggetti e cose che non abbiamo mai avuto. Sono rivoluzionari: saltano sulla nostra scrivania ben ordinata…
Quand’eravamo bambini scrivere era un atto sacrale. Ogni tentativo di mettere su carta il nostro modo di pensare il mondo includeva due versioni: la “brutta” e la “bella”. Poi siamo cresciuti…
Esiste nel dialetto – come nelle parole inventate – qualcosa di inafferrabile per la lingua italiana. Enfasi e tormento. È quel campanello che fa rumore in una stanza ben riassettata. È un guizzo improvvisato non solo di una parola, ma della stessa idea di parola…
Ci sono silenzi che vanno indagati. Sono silenzi rapsodici che tutto inglobano fuorché il nulla. Sono i silenzi apparenti dei narratori…
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