Francesco e Marta non si amavano più da molto tempo.
Erano stati una bella coppia, invidiatissima, fortunatissima. Entrambi ventiquattrenni, quando si erano conosciuti, sembravano fatti l’uno per l’altra: lei amava Oscar Wilde e lui aveva una frase del ritratto di Dorian Gray tatuata sul braccio, lui era un buongustaio, sebbene magrissimo, e lei un’ottima cuoca.
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