Tra pochi giorni è il mio compleanno ma ho deciso che quest’anno non festeggio. Non faccio niente perché sono 35 e a 35 anni non c’è proprio niente da festeggiare. Perché tra un anno poi sarò più vicina ai 40, che ai 30 e a 40 anni oramai hai già mezzo piede nella fossa.
Non mi piace ballare. Ballare mi fa schifo. Tutti i sabati però mi costringono ad andare nei club hip hop. «È pieno di figa», dicono loro. «Non ho l’attitudine» rispondo io.
È fine giugno. Tira un leggero venticello, si sta bene. È sera e, come ogni sera di fine giugno, mi trovo in giardino. Nel grande, immenso giardino della casa al lago. Visto che mi sto annoiando, seduta da sola sulla sedia a sdraio a fissare la luna, penso.
Niente più di una stanza, una sedia, un pezzo di carta, una finestra e un prete.
La sedia di legno piuttosto robusto accoglie il prete concentrato nel leggere un foglio di carta sottile, a prima vista una pergamena antica o antichizzata,
ha pubblicato con Einaudi, Rizzoli e Sellerio
con La Dragunera, Il Saggiatore (2020)
con L’ironia delle scelte obbligate, Il ciliegio (2020)
con Radio tenebre, Il seme bianco (2020)
con Donna Francesca Savasta, intesa Ciccina, Astoria (2020)
con Ma non il vizio, La Caravella (2020)
