Secondo alcuni la dicotomia iniziale tra l'uomo moderno e il mondo della natura può essere fatta risalire alla Bibbia.

È su quel testo fondante che, al sesto giorno, il Creatore disse: - "La terra produca esseri viventi: bestiame, rettili e bestie selvatiche secondo la loro specie". Quindi creò l´Uomo a Sua immagine; maschio e femmina li creò. Li benedisse e disse loro:
- "Siate fecondi e moltiplicatevi,
riempite la terra;
soggiogatela e dominate
sui pesci del mare
e sugli uccelli del cielo
e su ogni essere vivente
che si muove sulla terra". E ancora disse: - "Ecco, io vi do ogni erba e ogni albero in cui è il frutto che produce seme: saranno il vostro cibo". [Condusse quindi all'uomo tutti i viventi] "...per vedere come li avrebbe chiamati: in qualunque modo l'uomo avesse chiamato ognuno degli esseri viventi, quello doveva essere il suo nome".

Anche nell'ottica islamica l'uomo è rappresentante di Dio sulla terra ed è la creatura più importante del creato. Si trova infatti anche nel Corano che tutto ciò che vi è nell'universo è stato messo a disposizione dell'uomo: "...E ha soggiogato a voi quel che v'è nei cieli e quel che v'è sulla terra, che tutto proviene da Lui" (Corano XLV:13)

Per aver avuto dal Creatore il potere di dare i nomi, o, se si vuole, avendo demandato ai suoi libri sacri tale investitura e la relativa giustificazione, l'Uomo si considerò il centro e il culmine della creazione, e su di essa regnò, incontrastato signore, con assoluto sprezzo per ogni altra forma di vita. Si attribuì - solo tra i viventi - l'anima e la coscienza di sé; l'unica intelligenza del mondo. Considerò la sensibilità degli animali in subordine, rispetto alla propria; la bellezza del creato solo una cornice per la sua potenza; sue esclusive perfino le emozioni e il dolore.

Agli occhi dei poeti, questa discrepanza appare più evidente:

Su un viottolo giace uno scarabeo morto.

Tre paia di zampette ripiegate con cura sul ventre.

Invece del disordine della morte, ordine e pulizia.

L'orrore di questo spettacolo è limitato,

la sua portata locale, dalla gramigna alla menta.

La tristezza non si trasmette.

Il cielo rimane azzurro.

Per nostra tranquillità, gli animali non muoiono,

ma abbandonano la vita in una maniera, per così dire, più piatta,

perdendo, vogliamo crederlo, meno sensibilità e mondo;

uscendo, così ci pare, da una scena meno tragica.

Le loro animucce mansuete non ci ossessionano la notte,

mantengono la distanza, conoscono la misura.

E così questo scarabeo morto sul viottolo

Brilla non compianto verso il sole.

Basta pensarci per la durata di uno sguardo:

sembra che non gli sia accaduto nulla d'importante.

L'importante, pare, riguarda solo noi.

Solo la nostra vita, solo la nostra morte;

una morte che gode d'una forzata precedenza.

["Piccole morti", di Wislawa Szymborska (Nobel per la letteratura 1996), in:  "Vista con granello di sabbia"; Biblioteca Adelphi 357, 1998]

A differenza della mitologia ellenistica, la Bibbia ignora l´età dell´oro (o la condensa nel breve periodo che va dalla Creazione alla cacciata dal paradiso terrestre): quando gli uomini vivevano pacificamente accanto agli animali e la terra generava spontaneamente ogni frutto, i fiumi erano di latte e gli alberi stillavano miele. Forse solo nella dimensione del mito si può immaginare la pace tra pecora e lupo, l'armonia tra tutti i viventi.

Ancora una volta, soltanto i poeti sono in grado di registrare le incongruenze e di porsi le domande giuste:

"Quest'epoca geniale, dunque, ci fu o non ci fu? Difficile rispondere. E sì e no. Ci sono infatti cose che completamente, fino in fondo, non possono accadere. Sono troppo grandi per rientrare in un avvenimento, e troppo magnifiche. Tentano soltanto di accadere, tastano il fondo della realtà per sapere se le sostiene. E subito si ritraggono temendo di perdere la propria integrità in una realizzazione difettosa... e poi, nella nostra biografia, restano quelle macchie bianche, stimmate odorose, quelle perdute orme argentee di piedi nudi angelici, disseminate a gran passi lungo i nostri giorni e le nostre notti..."

[Da Bruno Schulz (1892-1942)  in: ‘Le botteghe color cannella'; G. Einaudi Ed. 2001]

Ma queste considerazioni riguardano soprattutto l'Occidente.

A Oriente si estende l'immenso territorio ‘al di là delle nuvole', che per secoli, nella storia che conosciamo, quasi non ha contatti con l'altra parte. In quel paese misterioso e variegato si sviluppano culture molto diverse tra loro, come quelle della sconfinata Cina e dell'India misteriosa. 

La raffinata cultura dell'antica Cina e i princìpi del taoismo sono stati completamente stravolti in questo travagliato paese che ha subito, nell'ultimo secolo, tali violenti e radicali cambiamenti - ideologici, politici e mercantili, detti ‘modernizzazioni' - da essere difficilmente riconoscibile, ora, la matrice culturale di riferimento.

Il taoismo è la filosofia dell'equilibrio come armonia tra forze in tensione, che permea molte culture orientali e convive con il confucianesimo e il buddismo; il suo simbolo è una circonferenza in cui i due principi (Yin e Yang) si oppongono e si completano, e insieme danno vita a un movimento continuo nell'infinito, con le due parti che si fondono in una.

Ancora a Oriente nasce e si diffonde il buddismo, nelle sue varie derivazioni. Per il buddismo, quella umana è solo una delle sei possibili condizioni di esistenza nel ciclo delle nascite e delle morti, il samsara, che ognuno deve interamente percorrere fino alla liberazione finale.

L'idea di una trasmigrazione delle anime di vita in vita non è affatto estranea alla storia spirituale dell'Occidente, L'orfismo, la spiritualità dei misteri, ha percorso tutta la civiltà greca dalle origini al suo assorbimento nel mondo cristiano, grazie a intermediari come Pitagora e Platone e infine i neo-platonici; in essa ha avuto ripercussioni simili a quelle generate nel buddismo: il rispetto di ogni vita, in particolare il rispetto degli animali.

***

Molto tempo è passato dall'origine delle religioni e dei miti; quella iniziale distanza culturale è stata colmata dalle conoscenze e dai movimenti di uomini e idee; il cosiddetto progresso e la tecnologia dell'uomo moderno hanno dissolto misteri e livellato differenze; ma se qualcosa rimane, dell'antico contrasto tra Uomo e Natura, è nelle storie trasmesse che si potrà ritrovare: nella letteratura, nei film, nei racconti dei viaggiatori.

Potremmo utilizzare il rapporto dell'uomo con l'ambiente che lo circonda come una sonda, per capire com'è oggi vissuta quella separazione di antica origine; come l'imprinting culturale e religioso si è travasato nelle realizzazioni degli uomini delle rispettive civiltà.

‘Il Giardino indiano' (‘The Assam Garden'; 1985), 
della regista esordiente Mary McMurray
tratto da una storia di Elisabeth Bond, interpretato da una anziana Deborah Kerr (l'aristocratica vedova, burbera e determinata), insieme all'attrice indiana Madhur Jaffrey

Il giardino come ponte tra culture diverse e l'amicizia tra due donne sono i temi di questo film ambientato in un giardino inglese. La vedova di un piantatore di thè vissuto a lungo in India, riceve in eredità il giardino che il marito aveva realizzato negli ultimi anni della sua vita, lussureggiante di piante tropicali e dalle forme inquietanti: un progetto che la signora aveva avversato quando il marito era in vita. Ora il giardino è abbandonato. L'occasione per riportarlo al primitivo splendore è la proposta, che la vedova riceve, di vederlo fotografato su una prestigiosa rivista di giardini, con il relativo vantaggio economico. Rimette così le mani al riordino, aiutata nella sua opera da una vicina indiana, che vede nel successo dell'impresa la possibilità di realizzare il suo sogno segreto: quello di tornare per la vecchiaia alla sua patria d'origine, insieme al marito. Nell'incontro con un fine comune da raggiungere si realizza un confronto di mentalità, costumi e storie personali delle due donne, così distanti all'inizio, in un rapporto che si avvicina all'amicizia. ‘Il giardino indiano' è un film al femminile, intonato, semplice e intenso con una grande Deborah Kerr - che torna al cinema dopo tre lustri di assenza - alla sua ultima interpretazione.

‘Il giardino indiano', è stato girato in un autentico giardino inglese di suggestione esotica, nel Gloucestershire

Lo sguardo sulla Natura, tra Occidente e Oriente. Un film spesso citato, a rappresentare il pervertito rapporto dell'uomo moderno con la natura è ‘Un tranquillo weekend di paura', di John Boorman. La storia racconta l'avventura di un gruppo di quattro amici che vivono in città (Atlanta, Georgia, U.S.): la discesa in canoa di un fiume, in una regione boscosa dei monti Appalachi; una zona che di lì a qualche settimana sarà sommersa dalle acque per la costruzione di una diga. L'avventura non sarà per niente ‘tranquilla', ma inquietante e drammatica. La natura selvaggia è sostanzialmente diversa dall'idea che i quattro ‘cittadini' ne avevano; indifferente e diventata inadatta al loro tentativo di ritornarvi. Non tutti ne escono vivi e l'esperienza  tornerà come un incubo a tormentare il sonno dei sopravvissuti.

La locandina di ‘Un tranquillo weekend di Paura (‘Deliverance'),
un classico di John Boorman del 1972,  dal romanzo ‘Lungo il fiume' di James Dickey.
Molti ricorderanno il travolgente duetto tra banjio e chitarra (Duelling Banjos), quasi all'inizio del film. 

La storia di un impossibile tentativo di riconciliazione con la natura è anche delineata nel recentissimo film di grande successo di Sean Penn ‘Into the wild'. Tratto da una storia vera -- racconta del romantico tentativo di liberarsi dai gioghi della vita moderna e associativa da parte del giovane Chris; della tensione al recupero della purezza originaria, nei boschi e tra i ghiacci dell'Alaska. Il film coniuga passione e amore per la bellezza; sincerità e disincanto. La natura - bella e terribile - è rappresentata con obbiettività, senza forzature o intenti moralistici; la forza del messaggio è nelle immagini e nella vicenda narrata.

Una scena del film ‘Into the wild' di Sean Penn (2007) con Emile Hirsch, dall'omonimo romanzo-reportage di Jon Krakauer (1996) ‘Into the wild - Nelle terre estreme' (Corbaccio Ed.)
sulla vicenda reale del giovane Cristopher McCandless

Un altro uomo cammina tra la neve; questa volta si tratta della taiga siberiana e l'uomo è ‘Dersu Uzala', protagonista del film del regista giapponese Akira Kurosawa. Un approccio ‘orientale' al rapporto dell'uomo con la natura, narrato attraverso la storia dell'amicizia di un esploratore russo con un piccolo uomo della steppa, attento osservatore e esperto conoscitore di ogni segreto dell'ambiente in cui vive, in un rapporto insieme animistico e simbiotico. Una natura presentata con occhio disincantato, che sa coglierne i lati poetici e fiabeschi, ma anche la straordinaria forza distruttiva. Nel film si inserisce anche una riflessione sul tempo che passa, per l'aggravio indotto dall'età sulle capacità di sopravvivenza in un ambiente difficile. In un gesto quasi automatico di autodifesa Dersu uccide una tigre - un atto che ai suoi occhi costituisce un rifiuto a saldare il conto che la natura gli presenta, il che precipita il suo declino fisico. Dersu accetta così l'ospitalità dell'amico, e passa interminabili giorni davanti al camino, perso nei suoi ricordi, piegato nello spirito, finché l'amico non decide di lasciarlo tornare al suo mondo, con tutti i rischi che ciò comporterà...

‘Dersu Uzala' è un film russo-nipponico del 1975, diretto dal regista Akira Kurosawa,
tratto dalle memorie dell'esploratore Vladimir Arsen'ev

‘La ballata di Narayama' racconta le condizioni di vita in un povero villaggio nel nord del Giappone, alla fine dell'ottocento. La tradizione, per legge di sopravvivenza, impone di portare sul monte Narayama le persone improduttive ed abbandonarle lì a morire, per diminuire il numero delle bocche da sfamare durante il duro inverno. La storia è raccontata attraverso l'ultimo periodo dell'esistenza dell'anziana Orin, quasi settantenne, vicina quindi al limite rituale, eppure ancor valida e responsabile del destino dell'intera famiglia. Intorno, la vita di una casa di contadini, la piccola comunità e la natura circostante; i complessi rapporti tra gli uomini e gli animali e degli animali tra loro; il serpente mangia i topi, i topi mangiano il serpente; gli animali si accoppiano; la natura si risveglia, produce cibo, ritorna l'inverno. I denti di Orin si ostinano a non cadere - come deve succedere ai vecchi - così che lei se li rompe contro una pietra... Un film crudo, ma affascinante!

Nel 1958 esce ‘La leggenda di Narayama' (titolo originale ‘Narayama Bushi-Ko') di Keisuke Kinoshita. Della stessa storia Shohei Imamura fa uno splendido remake 25 anni dopo: ‘La ballata di Narayama', premio al festival di Cannes 1983, forse più conosciuto dell'originale

La natura come rimpianto. Si trova soprattutto nel cinema cosiddetto ‘di fantascienza' la rappresentazione di un futuro possibile, per la specie umana, in cui non avrà più posto la natura. Spesso in questo ‘cinema di genere' vengono anticipate tendenze, intuizioni, ansie che prendono forma di storie. Il film ‘2002. La seconda Odissea' racconta il viaggio di una gigantesca astronave, la Valley Forge, sulla quale una umanità devastata dalle guerre nucleari ha messo in salvo quel che resta della vegetazione e delle foreste della Terra. Poi anche quest'ultima riserva nello spazio riceve l'ordine di disfarsi del carico, per riconvertire la nave ad altri usi. Ma non tutti, dell'esiguo equipaggio, saranno d'accordo...  Didascalico e piuttosto ingenuo il film, anche se espressione della tensione pre-ecologica e apocalittica tipica degli anni della Guerra Fredda.

Ben più complesso e coinvolgente il fanta-thriller ‘2022. I sopravvissuti' del 1973, tratto da un romanzo del 1966 dello scrittore di fs Harry Harrison (‘Make room! Make room!'; ‘Largo! Largo'; Ed. Nord, 1972).

In una terra sovrappopolata, in cui anche l'acqua è razionata, l'unico cibo disponibile per le masse sono cracker di alghe e un misterioso alimento chiamato soylent (tavolette di soya verde); le tensioni sociali sono altissime e i ricchi sono di fatto asserragliati in case super-controllate e difese, dotate di ogni comodità. Qui avviene un misterioso delitto durante le cui indagini, l'agente investigativo Andrew Rusch (Heston) fa una tremenda scoperta... Notevole, nel film, la rappresentazione della scelta di molti vecchi, che piuttosto di continuare a vivere in un mondo che non riconoscono più - sovraffollato e privo di forme di vita animali e vegetali - scelgono una dolce morte; una specie di eutanasia accompagnata dalla musica e dalla visione della Terra com'era, piena di foreste e di fiori. L'effetto è che si esce dal cinema e ci si ritrova ad assaporare l'aria, a guardare il cielo e gli alberi con altri occhi: - Meno male che era solo un film!

‘2002. La seconda Odissea' (‘Silent running'; 1971). Film dell'esordio come regista di Douglas Trumbull, già realizzatore degli effetti speciali per ‘2001: Odissea nello spazio', di Kubrick (1968), da cui il film riprende la forma dell'astronave, ma non la genialità dello svolgimento

‘2022. I sopravvissuti (‘Soylent green'; 1973). Film di Richard Fleischer, con Charlton Heston. E' l'ultima apparizione in un film di Edward G. Robinson - famoso ‘cattivo' di tanti film di gangster - che morirà poco dopo

Lo sguardo dal basso. L'attenzione al mondo minimo e segreto, quello dei piccoli animali e degli insetti, è stata anticipata, per spettatori in una certa fascia di età, dai documentari naturalistici di Walt Disney; brevi cortometraggi che accompagnavano il film vero e proprio, a cartoni animati, che si andava a vedere (Bambi, Alice nel paese delle meraviglie e tutti gli altri...). Ingiusto considerarli ora stucchevoli e antropocentrici, associati ad un insopportabile commento off che cercava di fare dell'umorismo sugli sforzi per sopravvivere degli animali rappresentati. Per noi ragazzini di allora - in epoca, si può dire, pre-televisiva - rappresentavano un mondo favoloso, mai visto prima; anche se ora tanto inflazionato da essere divenuto un genere scarsamente richiesto.

Da questo tipo di sguardo ha forse preso le mosse l'opera di una coppia di appassionati naturalisti e cine-amatori, diventati per forza di cose registi: i francesi Claude Nuridsany e Marie Pérennou. Grande successo ha avuto soprattutto il loro primo film ‘Microcosmos: Le peuple de l'herbe' del 1996, nel quale vengono applicati un occhio naturalistico e delle innovative tecniche di ripresa, alla vita degli animali che vivono tra l'erba. Un mondo che è anche il nostro; prati che giornalmente calpestiamo con noncuranza, con scarsa o nessuna attenzione alle vite che nascondono. Le immagini sono molto belle e la visione ravvicinata fa scoprire dimensioni estetiche inaspettate nella silhouette di una mantide fotografata sullo sfondo della luna piena o nel dispiegamento delle zampe di una zanzara che sta completando la sua metamorfosi. Gli stessi Autori hanno riproposto un tema simile in un film successivo: ‘Genesis'.

Le locandine dei due film dei naturalisti francesi: ‘Microcosmos: il popolo dell'erba' (1996) e ‘Genesis' (2004)

Immagini dai due film sopra citati. In alto una larva di bruco e chiocciole in amore; a seguire, api su fiori di papavero e di salvia; in basso il corteggiamento di due cavallucci marini (Hippocampus hippocampus)

La natura come documento. Alla stessa sensibilità naturalistica appartengono anche due film recenti, di grande successo, che hanno richiesto da parte dei realizzatori un impegno quasi eroico, per affrontare difficoltà tecniche e appostamenti estenuanti, in un ambiente ‘difficile', certo poco somigliante al set di un comune film. La sensibilità che sembra di percepire, dietro le immagini, è quella incantata e rispettosa del naturalista, che si avvicina in punta di piedi al grande mistero della natura.

Un'immagine dal film ‘La marcia dei pinguini' (‘La marche de l'empereur'; 2005) di Luc Jacquet,
sui riti riproduttivi del pinguino imperatore, girato tra i ghiacci dell'Antartide

Dello stesso regista Luc Jacquet, il recentissimo ‘La volpe e la bambina' (‘Le renard et l'enfant'; 2007). Uno sguardo al mondo di un bosco, al tempo e alle stagioni, attraverso il racconto dell'incontro con una volpe

La Natura violentata. Il mercato di Canton. Appunti di un viaggio in Cina [ott.-nov. '94].

A Canton (o anche Gu¨£ngzh¨­u), giungiamo con un treno super efficiente da Hong-Kong. E' il primo approccio con la Cina vera, quella continentale; se uno riesce a sopravvivere, è vaccinato per il resto del viaggio. Il posto giusto per vaccinarsi è il mercato di Canton. Qui si vende ogni genere di animale, che cammini su quattro o su due zampe, che strisci, nuoti o voli. Una particolare sezione è dedicata a cani e gatti, ma numerosi sono anche serpenti e tartarughe, topi e scorpioni... Tutto da mangiare, ovviamente!

La maggior parte degli animali sono vivi, ma a fianco ci sono quelli morti o già spellati. Quello che più colpisce è la completa indifferenza dei locali nei confronti del dolore degli animali. Qui usano legarli per le zampe - un maialino vivo, per esempio - al manubrio della bicicletta, imperturbabili alle grida dell'animale; e lo lasciano penzolare così, tanto che per il peso e gli scossoni, le articolazioni presto si lussano e le zampe cominciano ad allungarsi, fino a che solo la pelle tiene.

Ho visto un cervo, ancora vivo, immobile sopra una catasta di altri animali morti. Mai visto tanto terrore negli occhi di un essere vivente. Oltre un certo limite gli animali, come gli uomini del resto, rimangono paralizzati, catatonici; solo gli occhi si muovono ancora.

Ma queste sono storie di quasi quindici anni fa; ora, con le Olimpiadi alle porte, al mercato di Canton sicuramente saranno diventati più sensibili e gentili.

Il mercato coperto di Quingping, a Canton, con le gabbie degli animali vivi in vendita, da mangiare.
I cartelli sulle gabbie indicano il nome dei serpenti tra i più velenosi conosciuti. 

Altri paesi, altri viaggi. Il rispetto per la vita, nel subcontinente indiano e culture correlate, specie tra quelle a tradizione buddista, è assoluto. Vi ho vissuto per qualche anno. Ero colpito all'inizio dall'abitudine di avere, nel cortile di casa, tra le capanne, un serpente (non velenoso) in funzione anti-ratti. Il serpente Gabriele, lo chiamavamo!

La cernia bruna (Epinephelus marginatus) è un pesce appartemeìnente alla famiglia dei Serranidae

Una speranza per la Natura. Questa l'ho sentita raccontare nel giro dei pescatori subacquei. Ce n'era uno abbastanza noto, campione di immersione in apnea e grande sterminatore di pesci. Raccontava di come da un giorno all'altro avesse smesso di uccidere i pesci. Pare che fosse sott'acqua, intorno a uno scoglio, alle prese con una cernia. E' noto che le cernie abitano tane con una doppia via di accesso; lui l'aveva vista intanarsi e da esperto qual'era aveva fatto il giro dello scoglio alla ricerca dell'altra uscita. Non aveva visto niente, così aveva infilato una mano con tutto il braccio nel buco, verso l'alto della tana, per rendersi conto della situazione. E lì aveva sentito un battito forsennato, che ha pensato fosse il cuore dell'animale.

Forse era solo la sua cattiva coscienza a fargli percepire la paura dell'altro; forse è riuscito per un attimo sentire i pensieri dell'animale, aggredito nel suo ambiente e nella sua casa, da un orrido bipede mascherato. E neanche saprei dire qual'è, la frequenza cardiaca di una cernia; riporto questa storia perché mi ha colpito: un passo verso l'empatia, la capacità di vedere con gli occhi dell'altro.

Si può dire qualcosa di conclusivo alla fine di questo lungo excursus?

A volte è sembrato di poter identificare nella cultura e nella religione le chiavi per comprendere il rapporto tra Uomo e Natura. Se riguardiamo i film - tra quelli citati - sotto questa luce, potremmo averne una prova.

Ma non è l'unico mezzo di comprensione; possono comprenderlo coloro che hanno avuto un'infanzia in campagna, o una figura di riferimento, nella loro formazione, che li ha addestrati ad una sensibilità diversa. Con qualche differenza. Non facile da colmare.

Nel senso che anche un contadino e un cacciatore hanno una buona conoscenza del relativo campo d'azione, ma è strumentale: ad avere un raccolto migliore o ad essere più furbi della preda da cacciare. Così il naturalista può essere ammirato o estatico... Conoscere - è vero - è già un passo nella direzione dell'avvicinamento e della comprensione; ma l'altro registro è quello dell'empatia; il sentirsi parte di un tutto inscindibile. Non è tanto la materia trattata; non è solo attenzione... E' lo sguardo, il modo di rapportarsi all'ambiente intorno, che appare diverso. Nel senso di questo haïku:

Un essere nato uomo e un altro nato gatto

Camminano insieme

Per la via rugiadosa

[Kato Shuson; 1905-1993]

[Giardini e natura. Lo sguardo del cinema (2. Fine)]